El cólera en el amor.

Cólera.

Cuánto tiempo sin escribir. Sin escribirte. Es que he logrado sacarte. Ha quedado un hueco, un vacío, un espacio que no voy a llenar, una oscuridad que aterroriza, un miedo que asombra. Te escribí y te llamé, te perseguí y te esperé, pero no llegaste, no lo hiciste, ¿no cumpliste?

Cuántas veces en mis sueños te visité, cuántas canciones te canté, con voz trémula y sin falsedad, no como un poeta desesperado, sino como un alma sin vida. Puse de lado mis penas, mis horrores, mis descansos, mis caminos y mis deseos más oscuros, todos por ti, y tú, tú que inspirabas el sol y la luz, tú que leías sonetos y componías sonatas, tú que inspirabas a artistas y paseabas por los puentes de la Ciudad de la Luz, tú nunca llegaste, nunca quisiste, nunca deseaste.

Ha pasado tanto tiempo que mi piel se ha secado, mis labios se han partidos, mis ojos ya no ven, mis oídos ya no escuchan. Soy polvo, polvo en el camino, cenizas, no soy un recuerdo, soy el olvido mismo, soy un punto destrozado, un escritor cansado, que sólo quería de ti todo, nada más, todo y que una tarde, sentado en una esquina mirando la lluvia conjugarse con las nubes entendió que el amor no llega, que jamás llegará, que jamás existió, que no vale la pena.

Cuánto tiempo sin escribir. Cuántas hojas blancas, cuánta tinta guardada. La pluma escribe, rasgando, recordando, buscando su ritmo, perdiéndose en la voz ardiente, en el pensamiento raudo, evitando las musas y el cielo, ese cielo que conoce todas mis historias, que lee estas palabras y las coloca en su firmamento, para ti, sólo para ti amante mío, para que leas y sepas que te he olvidado, que ya no escribo para ti, ni sobre ti, ni por ti. Soy un perdido, un fugitivo de las palabras, expuesto en carne viva, que escribe palabras finales para un obituario de diciembre.

Ese soy yo.
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